Бесконечно богатый свободен от стремления быть богатым, Искренне любящий наслаждается чувством и не мечтает о нём. Когда путник достигает цели, он перестаёт быть путником, Цель перестаёт быть целью, а путь перестаёт иметь смысл. (с)
На столе стояли коробка с красками, кисточка и стакан с прозрачной водой. Белый лист лежал, нежась в лучах солнца, и несколько со страхом ждал того, что должно было появится на нем. Он, лист, всегда мечтал стать портретом, но говорили, что Художник, к которому он попал, любил рисовать пейзажи. Краски же были новыми, с художником не знакомые, и решили немного разузнать, что их ожидает. Видавшая виды кисточка подала голос: - О, Художник так талантлив! Он рисует небо, горы, лес и цветы. Лист приуныл — он так рассчитывал на портрет! Но кто обращает внимание на выражение лица чистого листа? Всем известно, что листы совсем неопытны и так мало знают о жизни. - А ведь я умею рисовать листья и крону деревьев! - вдруг сказала Зеленая Краска. - Верно, - встрепенулась Синяя, - а я хорошо рисую небо и воду. Краски загалдели на разные голоса — каждая из них умела рисовать что-то свое, особенное. И тогда они решили не ждать Художника, а нарисовать пейзаж самим. - А я умею рисовать снег, - тихо сказал Белая Краска, но ее подняли на смех. - Разве можно рисовать белым на белом? - смеялась Зеленая. - Вообще непонятно, зачем тебя сделали, - потешалась Красная. И Белая отвернулась, чтоб не слышать обидных слов. Краски взялись за дело. На белом листе появилась зеленая трава, синее небо, желтое солнце, красные цветы. В небе летели черные птицы, на лугу стоял коричневый трухлявый пень. Опытная кисточка красиво нарисовала все, что просили краски. Но, посмотрев на законченный рисунок, краски остались недовольны. - Почему небо не похоже на себя? Что за странная трава растет на этом рисунке? Кисточка обиделась: - Что вы попросили, то я и нарисовала. А что не так? Лист, который все утро смотрел в окно, решился сказать: - У вас все слишком яркое, не такое, как на улице. Краски нахмуренно молчали. Вполне возможно, они бы перессорились, но тут пришел Художник с палитрой в руках. - Что это вы наторили? - удивленно спросил он у красок и кисточки. Они пристыженно промолчали. - Э, друзья, кто ж рисует без оттенков! Вот сейчас мы смешаем немного красок… Художник выдавил на палитру немного красного, чуть-чуть белого и желтого. Солнце заиграло разными оттенками, как и положено закатному солнцу. Трава заколыхалась на ветру, что гнал к западу серебристые облака. Тонкая нить дороги проходила среди выскоих, усталых деревьев. Багряно-золотой лист лежал на самой опушке, как символ уходящего лета. Белая краска была счастлива, потому что без нее не обходился ни один оттенок. - Мы хотели, - попыталась оправдаться Красная Краска, - чтобы каждый нарисовал свой рисунок. - Нельзя всеми силами стараться быть самому, - ответил художник. — То, что вы можете сделать вместе, инкогда не возможно создать в одиночку. - Но каждый из нас нарисовал что-то на этом рисунке! - воскликнула Зеленая. - Каждый, но не вместе, - веско обронил Художник. Картина была почти готова. Дочка Художника заглянула в комнату, и поежилась. - Какая зябкая погода на твоей картине, пап! - сказала она. - Если хочешь, повесим это в твоей комнате, - улыбнулся отец. Девочка захлопала в ладоши. Она знала, что будет лежать, засыпая, и смотреть на эту картину, и ей будут сниться шорох дождя и уходящая в никуда дорога. - А знаете, я ведь мечтал, чтоб на мне нарисовали портрет… - грустно прошептал Лист. - Ты всмотрись внимательней, - с улыбкой посоветовал Художник. — Здесь нарисован портрет леса.
Она с самого рождения знала, что ее ждет — Прекрасный Принц, Любовь, Счастье и, наконец, богатство. В общем, все, что полагается по рангу сказочным Принцессам. Она росла немножко капризной, избалованной и дерзкой, но неплохой девочкой.
Конечно, ее Прекрасный Принц тоже знал, что его ждет. Он был старше Принцессы года на два и с нетерпением дожидался своего совершеннолетия, чтобы поехать в далекое Королевство за своей суженой.
Принцессе уже исполнилось шестнадцать, и со всех концов земли съезжались юноши в надежде, что Принцесса выберет их. Но она ждала своего Принца, и находила во множестве претендентов на ее руку такое же множество недостатков.
Принцу оставалась неделя до восемнадцатилетия, и он активно готовился к предстоящему сватовству — объезжал белого коня, боксировал, немного рубился на мечах (предварительно затупленных) со своим наставником… Словом, делал то, что делает каждый Принц перед встречей со своей Принцессой.
А Принцесса ждала. Поток женихов постепенно иссякал, молодые люди находили себе более сговорчивых принцесс и создавали новые крепкие ячейки общества. Время шло…
Незаметно, в свисте зимнего ветра и пении птиц по весне, бежали годы.
Принцесса ждала. Недавно ей минуло тридцать… Она была красива и богата… Но — одинока и несчастлива. Она верила, что Принц уже на пути к ней. Все ближе и ближе… К ней еще сватались — теперь короли и прочая аристократия среднего возраста — а она ждала Принца.
Время… В темных волосах (вы небось думали, что все Принцессы — блондинки? Вовсе нет!) все гуще пробивалась седина. Королевство богатело и расцветало… в отличие от Принцессы. Она почти перестала ждать… А по земле давно разнесся слух о неприступной гордой Принцессе, и мужчины перестали просить ее руки.
И однажды прекрасным летним вечером Принцесса — уже величавая пожилая дама — вышла во фруктовый сад. Слуги нашли ее через несколько часов — она будто заснула в тени вишневого дерева… Так никогда и не узнав о том, что много лет назад Принц упал с лошади, неудачно перепрыгнувшей через изгородь. И сломал шею в восемнадцатый день рождения, на пути к Принцессе, тщетно прождавшей его всю свою жизнь.
Историю, где одна сторона действительно влюбилась, а вторая всё это время играла, дёргая за ниточки и потакая своим же комплексам.
История, в которой я расскажу, как любил. До умопомрачения. До того, что бы разрушить свою жизнь ради любимого человека. И что оказалось правдой со стороны того, кого я любил.
Стойкое желанье падать вверх. Что б разбить сознание на куски Задыхаться в дыме сигарет Крылья, разрывая от тоски Я кричал, не открывая рот И давился в горечи слезах Только начинаю снова жить А в глазах, уже посеян страх Я боюсь вновь верить в доброту Не хочу, ведь предан буду вновь А любовь — лишь листья на ветру Не хочу, не верю я в любовь Сердце — небольшая глыба льда Всё разрушил миг, лишь краткий миг Разучился верить в чудеса Впереди тупик…Опять тупик
lefian
Загружается...